Caperucita feroz

Uno de estos días (de furia) aparecerá en algún pasquín amarillista este encabezado:

"Mamá salvaje asesina a un inocente hombre en plena calle, policía científica junta el cuerpo con esponja"

¡Claaaaaaaaaaro! Seguro que "un inocente hombre" iba salticando alegremente por el prado juntando flores en una canastita cuando "mamá salvaje" pasó caminando por ahí... ¡y de loca que era, nomás, lo acható! Momento... ¡Paren todo! Debo aclarar el porqué de la inusitada violencia. Empecemos: "Enresulta" que el otro día iba a tomar el bondi que me devolviera a mi casita con mi peque dormido en la mochila canguro cuando un imbécil idiota estúpido tipejo pasó en bici en sentido contrario, me dijo una guarangada (¡¡¡Frente a mi hijo!!!)y siguió su camino. Yo quedé, sí, llena de ira... porque el dizquehombre despareció raudo de mi vista, mientras pensaba cómo no lo vi venir. Le hubiese dado un empellón que lo tiraba del rodado para, una vez en el suelo, remodelarle el rostro, y no con botox, precisamente. Ni siquiera pude darme vuelta y gritarle que era un cultivador de materia prima de escobas. No pensaba "lo hubiera hecho", pensaba "gracias a Dios no lo hice". No piensen mal de mí, no soy una persona violenta, ni mucho menos de esas que son capaces de pelearse o increpar con un niño en brazos, ni de armar escándalos, ni mucho menos tengo algo contra quienes cultivan la tierra. Es sólo que esa clase de dizqueseres humanos, lejos de darme lástima (porque, seamos sinceros, ni envolviendoles la cabeza en una bandera y pensando que es por amor a la patria... guácatelas, qué asco), despiertan mi instinto asesino. Yo sí venía "con una canastita con flores" y mi hijito, qué joder! Así que pa... cobardes tipejos del mundo, piensenlo dos veces. Nunca se sabe cuándo se van a encontrar con una sádica, una psicópata, o con alguna mujer que tenga un mal día, o lo que sería muchísimo peor... conmigo sin el peque. Advertidos quedaron.

¡Medio año juntos!

Este post está dedicado a mi pequeñuelo. Hoy cumple seis meses soportando mis hostigamientos de primeriza (extrauterinos, porque si nos ponemos a contar bien... ¡me quitan la patria potestad!, como breve ejemplo, me pasé el final del embarazo comiendo azúcar, para que se moviera, pobre ángel mío, bailaba la conga en el monoambiente; pero eso fue antes de la fáquin cesárea). O sea que solo le faltan diecisiete años y seis meses para seguir soportando mis crueles mandatos. Quiero darle las gracias por soportar estoicamente las cambiadas de pañal sonámbulas, las luchas contra los moquitos en su primer resfrío, las obsesivas limpiezas de oreja, que a veces le hable como boba, y tantas otras cosas, y pedirle que me perdone por la vez que le toqué la fontanela, por las veces que lo dejo solo en la cuna para ir al baño (por lo menos, de ahí no se va a caer), por la vez que se me cayó el mordillo y no lo lavé, por los apodos ridículos... en fin, por un montón de cosas más que, en estos momentos, no recuerdo. Y, por supuesto, darle las gracias por haber, finalmente, llegado. Se hizo rogar, pero la espera valió la pena. ¡Te amo, mi reyecito!